по коридору, чувствуя себя полноправным хозяином спящей квартиры, гуляет сквозняк. подвывает под дверью, как голодная жадная тварь, и колотит так, что скрепят петли и хлипкая щеколда.
можно бы встать, закрыть на кухне форточку и разом убить ветряного монстра, разгулявшегося в квартире, но я с таким удовольствием кутаюсь в одеяло и боюсь этих натужных завываний, а еще мне так тепло, что лень вставать. и пусть сквозняк шныряет по ту сторону двери, выстуживая квартиру и со злости, что не может открыть ни одну дверь, воет и скулит, до утра-то осталось всего ничего.
а пока еще в комнате темно и красный отсвет ночника расползается по стене. я смотрю на его неровные края, заляпанные темными тенями странных форм, в которых не угадываются очертания отбрасывающей их мебели, и искренне боюсь, сам не помню точно чего. чего-то из глубокого детства, смеси страшных сказок и собственных фантазий, которые сплелись клубком и прячутся под кроватью в ожидании, когда босая нога спустится на холодный пол и зашарит в поисках тапочка.
кажется, чего-то такого я боялся, когда мне было лет пять. очень яркий детский страх, от которого остались только смутные воспоминания, которых тоже можно бояться, пока в комнате темно, за окнами еще ночь и дождь, а у порога тихо постанывает одинокий сквозняк.